جوزي مات

العربية مشيت وإحنا وراها. فضلنا نعدي شوارع كتير لحد ما وصلنا ناحية العين السخنة. وساعتها بدأت أفهم إن اللي أنا شايفاه مش هلوسة من التعب ولا تشابه غريب. أنا فعلًا كنت بتابع جوزي اللي المفروض إنه ميت.

العربية وقفت عند مكان ترفيهي كبير. نزلت حماتي. ونزل كريم. وبعد دقايق وصلت ست شابة، شكلها في أواخر العشرينات، ومعاها طفل صغير تقريبًا عنده خمس سنين. الست أول ما شافت كريم جريت عليه وحضنته. وهو… باسها على جبينها. حسيت نفسي مش قادرة أتنفس.

لكن اللي حصل بعدها كان كفيل إنه يهد كل حاجة جوايا. الطفل جري ناحية كريم وهو بيضحك: “بابااا!” كريم فتح دراعه وشاله لفوق، والطفل فضل يضحك وهو ماسك في رقبته. وأنا كنت واقفة بعيد… بتفرج على جوزي الميت وهو بيلعب مع ابنه. ابنه! بصيت للولد كويس. وكان فيه تفصيلة صغيرة جدًا… بس أنا أعرفها كويس. غمازة في خده اليمين. نفس الغمازة بالظبط اللي كانت موجودة في كل صور عيلة كريم. نفس غمازة أبوه.

في اللحظة دي موبايلي رن. حماتي. بصيت ناحية مكانها. كانت قدامي على بُعد أقل من خمسين متر. وفي نفس الوقت كانت بتكلمني بصوت حنون جدًا: “ألو يا حبيبتي، وصلتي بالسلامة؟ أنا عاملالك أكل وحاطاه على النار. عارفة إنك أكيد تعبانة من السفر.” بصيت لها وهي بتضحك وبتنضف وش الطفل من الآيس كريم بإيدها… وهي بتكلمني كأن ابنها مات من خمس سنين فعلًا. كأن مفيش أي حاجة غريبة بتحصل قدامي.

بلعت ريقي وقلت: “حصل ظرف في الشغل يا ماما… مش هقدر أجيلك النهارده.” “يا حبيبتي إنتِ بتشتغلي زيادة عن اللزوم. خلي بالك من نفسك. تعالي بكرة… أنا وحشتيني.” قفلت المكالمة.

وبدل ما أنهار… طلعت موبايلي. وصورت. صورة ورا صورة. العربية. كريم. الست. الطفل. وحماتي. ما عيطتش. الغريب إني ما عيطتش خالص. يمكن لأني كنت خلصت كل دموعي من خمس سنين… على راجل اكتشفت في لحظة إنه كان عايش طول الوقت.

الليلة دي ما رجعتش شقتي. روحت فندق بعيد عن بيتي، وحجزت أوضة باسم مختلف. وبمجرد ما دخلت، اتصلت بمساعدتي، نادين: “نادين، أنا عايزاكي تجيبيلي رقم العربية السودة دي، وتعرفيلي مين كان موجود النهارده في المكان ده، وأي حجز مهم أو تسجيل لكريم… أو لأي راجل شبهه.” سكتت ثانيتين. وبعدين سألتني: “في حاجة حصلت؟” “متسأليش دلوقتي… بس عايزاكي تعملي اللي قلتلك عليه.” “حاضر.”