الملياردير
هولت بالكاد بصّ لها قبل ما يرجع للروسي.
— “أخيرًا… بعتوا البنت.”
ناديا
رفعت عينها بسرعة ثم نزلتها.
هولت كمل بابتسامة مستفزة:
— “طلبت حد عنده خبرة… راحوا باعتين دي. الحمد لله إنها على الأقل تعرف تقرا.”
فيليب ضحك تاني… أهدى المرة دي.
بريانا فتحت النوتة.
— “تحبوا مياه غازية ولا عادية؟”
— “غازية.”
قالها بالإنجليزي.
ثم أضاف بالروسي:
“نشوف إذا كانت هتعرف تشيل الفقاقيع من غير ما توقعها.”
بريانا كتبت الطلب.
أخذت الأوردرات.
محار لهولت.
تارتار لفيليب.
سلطة لناديا.
شرحت الأطباق بثبات.
رشحت البط لما فيليب احتار.
وفي نفس الوقت…
هولت كان مستمر في عرضه القذر.
بالروسي قال إن ناس زي بريانا بيتوظفوا بس عشان المطاعم تبان “مودرن”.
قال إنها أكيد جاية من حي الناس فيه بيقتلوا بعض على جزمة.
وقال إنه يقدر “يشم ريحة الفقر” منها وهي واقفة بعيد.
بريانا فهمت كل كلمة.
وبرضه افتكرت صوت جدها.
“اللغة… هي الباب الوحيد اللي محدش يقدر يقفله في وشك.”
جدها “تشارلز إليسون” كان ساعي بريد متقاعد، ومحارب قديم، وأذكى راجل عرفته.
كبر فقير في جنوب شيكاغو، واتعلم اللغات من الناس:
ألماني من ميكانيكيين.
فرنساوي من ممرضات.
إيطالي
من خبازين.
وروسي من جندي كان مشتاق لأمه.
ماكانش معاه شهادة جامعية.
لكن كان عنده كرامة أكتر من أي غني خدمته بريانا في حياتها.
كل يوم أحد، كان يقعدها على رجله ويعلمها من الكتاب البني القديم.
وعمره ما سمّى اللغات “أجنبية”.
كان يسميها:
“أبواب.”
وكان دايمًا يقول:
— “لما حد يكلمك بلغته… يبقى فتحلك أوضة من روحه. ادخلها باحترام.”
المواجهة الحاسمة
استمر “هولت” في تطاوله باللغة الروسية طوال العشاء، ظانًا أنه في مأمن تام. وعندما حان وقت دفع الحساب، أخرج محفظته بتباهٍ، ونظر إلى بريانا وقال بالروسي بسخرية لزملائه:
”سأعطيها بقشيشًا كبيرًا، ربما تشتري به كتابًا لتعلم القراءة، أو ربما تشتري به ملابس لا تشبه ملابس المتسولين.”
هنا، وضعت بريانا الفاتورة بهدوء على الطاولة، وانحنت قليلًا لتنظر في عينيه مباشرة، وبدأت تتحدث بلغة روسية متقنة وبلكنة أهل موسكو الأصليين:
— “سيد هولت، شكرًا على كرمك، لكنني لا أحتاج لبقشيشك لأتعلم القراءة. جدي علمني أن اللغة هي باب للروح، لكن يبدو أن روحك غرفتها مظلمة جدًا.”
