يوم الزفاف بقلم محمد نور

في يوم زفافي، أعطى خطيبي مكاني لامرأة أخرى… وأنا غيرت وجهة السيارة. اثنتا عشرة سيارة فاخرة كانت مصطفة أمام بنايتي. الأولى كانت سيارة رولز رويس فانتوم سوداء، مزينة بالورود الحمراء والزهور البيضاء الصغيرة. أنا من اخترتها بنفسي. اخترت الفندق أيضاً، والبطاقات، وقائمة الطعام، والزهور، وحتى الأغنية التي ستُعزف لحظة دخولنا القاعة. بعد اثني عشر عاماً معاً، كان مفترضاً أن يكون هذا هو اليوم الذي أصبح فيه أنا وحمزة زوجاً وزوجة أخيراً. خرجت من الشقة بفيستان زفافي المصمم خصيصاً لي، والحذاء الذي احتفظت به لشهور لهذه المناسبة، وبسمة لم أكن أعلم بعد أنها على وشك أن تتلاشى. ركض حمزة نحوي. — سارة، أحتاج أن أطلب منكِ شيئاً. لم تكن تعابير وجهه تعابير رجل على بُعد دقائق من عقد قرانه. أمسك بمعصمي بقوة. — ندى تعبت مجدداً بخصوص قلبها. شعرت ببرودة تسرِي في صدري. ندى مرة أخرى. ندى، صديقة طفولته. المرأة التي كانت تظهر مريضة طوال سنوات كلما كان لدي أنا وحمزة موعد هام، أو عطلة، أو ذكرى سنوية، أو مناسبة سعيدة. تتبعت اتجاه نظراته. كانت ندى تقف بجوار سيارة الرولز رويس. ترتدي الأبيض. لم يكن فستان إشبينة. كان فستاناً أبيض من الشيفون، أنيقاً ومجوفاً عند الخصر. شعرهامصفف ببراعة، ومكياجها متقن لدرجة لا تُوحي أبداً بأنها تعرضت لوعكة صحية للتو. عندما رأتني، وضعت يدها برقة على صدرها وسعلت. نظر إليها حمزة في الحال بقلق. — قال الطبيب إنه لا ينبغي أن تتعرض للهواء كثيراً — أردف قائلاً — فكرت أن تستقل هي السيارة الرئيسية، فهي أريح ونظام التكييف فيها أفضل. نظرت إليه بعدم فهم. — وأنا؟ أشار حمزة إلى السيارة الأخيرة في المواكب. كانت سيارة تويوتا كورولا بيضاء استُؤجرت في اللحظات الأخيرة. وعلى إحدى نوافذها، أُلصقت زينة حمراء مائلة تُكتب عليها "عرسان". — يمكنكِ الذهاب هناك مع الصديقات. ساد صمت محرج. خفضت خبيرة المكياج بصرها. فغرت صديقتي المقربة فمها باستنكار. حتى المصور توقف عن التسجيل لبرهة. وظللت أنا أنظر إلى حمزة. ضم يديه معاً وكأنه يطلب مني معروفاً بسيطاً. — فقط اليوم يا حبيبتي. ندى صحتها هشة دائماً، ولا أريدها أن تنزعج. إنه زفافنا… لا داعي لإثارة مشكلة. زفافنا. ومع ذلك، كان يضع امرأة أخرى في المقعد المخصص للعروس. كانت ندى ترقبني من على بُعد أمتار. وعندما لم يكن حمزة ينظر، ابتسمت شفتاها باحتشام. ابتسامة. ابتسامة انتصار. انتظرت بضع ثوانٍ. ثم ابتسمت أنا أيضاً. — حسناً. تنهد حمزة براحة. ولم يسأل حتى إن كنت غاضبة. أفلت معصمي وذهب فوراً نحو ندى. فتح لها باب الرولز رويس. وضع يده فوق إطار الباب كي لا تصطدم رأسها. عدّل لها فستانها بعناية قبل أن يغلق الباب. عاملها برقة نادراً ما عاملني بها طوال اثني عشر عاماً. قبل أن تدخل السيارة، أدارت ندى وجهها. التقت أعيننا. لم تكن بحاجة لقول شيء. كانت تعابيرها تقول: "انظري مَن تجلس في مكانكِ." رفعت طرف فستاني قليلاً ومشت نحو التويوتا. أمسكت صديقتي المقربة، مريم، بذراعي. — سارة، هذا جنون! لا يمكنكِ السماح بذلك. ربتُّ على يدها. — الأمر بخير. — ليس بخير! — ثقي بي. صعدت إلى السيارة. كان السائق رجلاً في الخمسينيات من عمره، ويبدو جلياً أنه لا ينتمي لشركة الضيافة المتعاقد معها للزفاف. كانت رائحة السيارة تفوح بالقهوة والسجائر. نظر إلى فستاني عبر المرآة العاكسة. — إلى فندق الميريديان؟ عبر النافذة، رأيت حمزة يقف بجوار الرولز رويس. لوح لي بيده. وحرك شفتيه قائلاً: "شكراً." التفتُّ إلى السائق. — لا. عقد الرجل حاجبيه. — عفواً؟ أعطيته عنواناً آخر. — خذني إلى هنا. نظر إلى الخريطة. ثم نظر إليّ مجدداً. — يا أنسة… هذا في الاتجاه المعاكس للفندق. — أعلم. تردد السائق لثوانٍ. ثم انطلق. بينما كانت السيارات إحدى عشرة الخاصة بالزفاف تتجه نحو وسط المدينة، أخذت سيارتنا التويوتا المخرج المعاكس. بداء هاتفي يهتز. حمزة. رفضت المكالمة. اتصل مجدداً. مرة. مرتين. خمس مرات. عشر مرات. ثم بدأت الرسائل تتوالى: أين أنتِ؟ السائق أخذ الطريق الخطأ. سارة، أجيبي! الجميع بانتظاركِ. أغلقت الهاتف. ولأول مرة منذ اثني عشر عاماً… شعرت بالسلام. وصلت إلى بناية سكنية لم يرها حمزة من قبل. صعدت إلى الطابق السابع عشر. فتحت الباب باستخدام بصمة إبهامي. كانت تلك الشقة مفروشة بالكامل. لم تكن هناك أي صور لنا. ولا ثياب لحمزة. ولا هدايا منه. كل ما كان هناك يعود لي وحدي. خلعت حذائي. مشيت حافية القدمين نحو النافذة الزجاجية الضخمة. كان فستان زفافي يمتد خلفي كزهور بيضاء ذابلة. لم أبكِ. بل فكرت فقط: كم يمكن لفستان الزفاف أن يكون ثقيلاً حين تعلمين أنكِ لن تتزوجي أبداً الشخص الذي كان يفترض أن ينتظركِ في نهاية الممر. أخرجت هاتفا ثانياً من أحد الأدراج. لم يكن حمزة يعرف هذا الرقم. كتبت لوالديّ: "تم إلغاء الزفاف. أرجوكم أخبروا العائلة ألا يذهبوا إلى الفندق. أنا بخير، لا تبحثوا عني." ثم دخلت غرفة الملابس. في درج السفلي، كان هناك شيء أعددته منذ أشهر. ظرف. وثائق. مجموعة مفاتيح. وملف يحمل اسم حمزة. وضعته على الطاولة. ثم ذهبت إلى المطبخ وأخذت مقصاً. عندما عدت إلى الصالة، تلقت شاشتي الثانية إشعاراً. كان من مدير الفندق: "آنسة سارة، العريس يسأل عنكِ. يقول إن هناك أكثر من ثلاثمائة ضيف بانتظاركِ." نظرت إلى المقص في يدي. ثم نظرت إلى فستاني. وابتسمت. حمزة لم يكن يفهم شيئاً بعد. كان يظن أنني أفتعل نوبة غضب لمجرد أنه ترك ندى تأخذ سيارتي. لم يكن يعلم أن ذلك المقعد لم يكن سوى آخر شيء تنازلت له عنه طوال اثني عشر عاماً. ولم يكن يعلم شيئاً أكثر أهمية بكثير: أن الزفاف لم يكن الشيء الوحيد الذي خسره للتو. قصّصتُ الفستان. ليس بغضب. ولم أكن أبكي. بكل بساطة وضعْتُ المقصّ على قماش الدانتيل الناعم الذي كان ثمنه يفوق ما يتقاضاه حمزة في عدة أشهر، وقطعتُ من الحافة السفلية حتى مستوى الركبتين تقريباً. مرة. ثم مرة أخرى. فسقط الذيل الطويل على الأرض. وقفتُ أنظر إلى تلك القطعة من القماش الأبيض لعدة ثوانٍ. أمضيتُ ثمانية أشهر بانتظار هذا الفستان. عُدّل لي أربع مرات. وبكت أمي حين رأتني أجربه. وأنا أيضاً بكيتُ حينها. ظننتُ وقتها أنني أرى المرأة التي ستبدأ حياة جديدة. والآن أدركتُ أن تلك الدموع ربما كانت وداعاً. خلعتُ الفستان، وارتديتُ بنطالاً أسود وقميصاً أبيض، وجمعتُ شعري. ثم طويتُ الجزء العلوي من الفستان بعناية وحفظته في صندوق. لم أكن أريد تدميره بالكامل. ليس لأنني أملتُ في ارتدائه مجدداً. بل لأنني بحاجة لتذكّر شيء واحد: المرأة التي دخلت هذا الصباح بذلك الفستان كانت مستعدة لتسامح في إهانة أخرى. أما المرأة التي خلعته للتو… فلا. شغّلتُ هاتفي الرئيسي عند الساعة الخامسة والعشرين دقيقة عصراً. شاشة الهاتف كادت تتوقف من كثرة التنبيهات. 67 مكالمة لم يُرَد عليها. وأكثر من مئة رسالة. معظمها كان من حمزة. وكانت هناك رسائل من والده، وأقربائه، وأصدقاء مشتركون، ومُنظّم الزفاف، وحتى مدير الفندق. فتحتُ رسائل حمزة أولاً. في البداية كانت تبدو قلقة: أين أنتِ؟ هل أنتِ بخير؟ اتصلي بي. ثم أصبحت قلقة بنزق: الجميع بانتظاركِ. لا يمكنكِ الاختفاء هكذا. ثم بدأت الاتهامات: هل حقاً تدمرين زفافنا بسبب موضوع السيارة؟ سارة، أنتِ تعلمين تماماً أن ندى مريضة. كنتُ أحاول مساعدتها فقط. وأخيراً: أمي غاضبة جداً. أطلقتُ ضحكة عالية. ولا مرة واحدة كتب: أنا آسف. ولا مرة واحدة: أنا أخطأت. ولا مرة واحدة: لم يكن ينبغي أن أسمح لامرأة أخرى بأن تأخذ مكان زوجتي. بالنسبة لحمزة، لم تكن المشكلة فيما فعله. المشكلة كانت في أنني رفضتُ تحمّله. عند الساعة السابعةوالربع، طرق أحدهم بابي. لم أكن بحاجة للنظر في الكاميرا لأعرف من يكون. أصبحت الطرقات أشد قوة. — سارة! حمزة. ثم سمعتُ صوتاً آخر. — افتحي فوراً! والدته. سكبتُ لنفسي كوباً من الماء ومشتُ نحو الباب. فتحتُ. كان حمزة لا يزال يرتدي بدلة العريس. ربطة عنقه محلولة، وشعره منفوش، وعلي وجهه تعابير تجمع بين الإرهاق والغضب. والدته، أم حمزة، كانت إلى جواره. ترتدي الفستان الأزرق الداكن الذي اشترته خصيصاً للحفل. دخلا تقريباً دون استئذان. كانت أم حمزة أول من تحدث: — هل جننتِ؟ أغلقتُ الباب. — مساء الخير لكِ أيضاً. — كان هناك أكثر من ثلاثمائة شخص في ذلك الفندق! — أعلم. — ثلاثمائة شخص! عائلات، شركاء، أصدقاء لحمزة… هل لديكِ أدنى فكرة عن الفضيحة التي تسببتِ لنا بها؟ رفع حمزة يده. — أمي، دعيني أتحدث معها. ثم اقترب. — سارة، أعلم أنكِ غاضبة. — لستُ غاضبة. بدا مرتبكاً. — إذاً ما الذي حدث بحق السماء؟ — ألغيتُ الزفاف. — أعلم ذلك بالفعل! — إذاً لا أفهم سبب السؤال. نظر إليّ لعدة ثوانٍ. وكأنه كان يتوقع أن يرى في وجهي سارة القديمة. تلك التي تتنازل. تلك التي تشرح وتبرر. تلك التي تنتهي بالاعتذار حتى عندما يكون هو المخطئ. — كل هذا لأن ندى ذهبت في السيارة الرئيسية؟ — لا. — إذاً أخبريني لماذا. نظرتُ إليه. اثنا عشر عاماً مرت ببالي. حين كنا في الحادية والعشرين، حجزنا في مطعم صغير لنحتفل بذكرى زواجنا الثالثة. اتصلت ندى لأنها تخاصمت مع خطيبها. تركني حمزة وحدي على العشاء. "هي فقط بحاجة لأحد بجانبها"، قال لي. وحين بلغتُ الخامسة والعشرين، وعدني حمزة بأن يأخذني في رحلة. أصيبت ندى بصداع نصفي. فألغينا الرحلة. وحين أجرى والدي عملية جراحية، كنتُ بحاجة لأن يرافقني حمزة إلى المستشفى. تعرضت ندى لأزمة قلق. فذهب معها. وحين طلب حمزة يدي للزواج، اختفت ندى لست ساعات بعد أن نشرت منشوراً تقول فيه: "ربما بعض الأشخاص لم يُخلقوا ليبقوا". ترك حمزة احتفالنا ليروح ويبحث عنها. وانتظرتُ أنا في المطعم بخاتم الخطوبة الجديد. وحين عاد، عند منتصف الليل تقريباً، قال لي: — أنتِ قوية يا سارة. ندى ليست كذلك. تلك الجملة أصبحت التبرير لكل شيء. أنا أستطيع الانتظار. أنا أستطيع التفهّم. أنا أستطيع التنازل. لأنني قوية. وندى هشة. كم كان ذلك مريحاً له! عدتُ إلى الحاضر. — أتريد أن تعرف لماذا ألغيتُ الزفاف؟ — نعم. — لأنني استغرقتُ اثني عشر عاماً لأفهم أنني بالنسبة لكَ سأظل دائماً الشخص الذي يمكنه البقاء في الانتظار. عقد حمزة حاجبيه. — هذا ليس صحيحاً. — بل صحيح. — كنتُ سأتزوجكِ! — بالظبط. نظرتُ إليه مباشرة. — أردتَ الزواج مني بينما تستمر في معاملة ندى وكأنها شريكتك. شهقت أم حمزة. — لا تقولي هراء! ندى بحكم العائلة تقريباً. — إذاً يمكن لحمزة أن يتزوج من شخص من العائلة. — سارة! ضرب حمزة الطاولة بكفه. كانت هذه أول مرة يرفع فيها صوته. — لا تقحمي ندى في هذا، هي لم تفعل شيئاً. ابتسمتُ. حتى تلك اللحظة كان لدي شك بسيط. جزء صغير مني كان يطمع في أنه بعد قضاء ساعات في الفندق دون عروس وبعد اختفائي يوم زفافنا، قد يفكر حمزة ويراجع نفسه. لكنه كان هناك. يدافع عنها. مرة أخرى. حتى بينما تنهار علاقتنا أمامه. — معك حق، قلْتُ. رمش حمزة بعينيه. — ماذا؟ — ندى ليست المشكلة. بدا وكأنه استرخى قليلاً. — إذاً… — المشكلة هي أنت. تغيرت تعابير وجهه. مشيتُ نحو الطاولة وأخذتُ الملف الذي أعددته. وضعته أمامه. — تفضل. فتحه حمزة. في البداية وجد إغلاق عقد القاعة. ثم وثائق بنكية. ثم عقداً. قرأ بضع صفحات. وفقد وجهه لونه. — ما هذا؟ اقتربت أم حمزة. — ماذا هناك؟ رفع حمزة بصره. — بعتِ أسهمكِ؟ هززتُ رأسي. في السنوات الأولى من علاقتنا، أنشأ حمزة شركة تقنية صغيرة مع اثنين من أصدقائه. وشكّت الشركة على الإفلاس ثلاث مرات. واستثمرتُ أنا مدخراتي حين لم يكن أحد يرغب في ذلك. ثم عرّف والدي حمزة على اثنين من أوائل عملائه الكبار. ولاحقاً، حين انسحب أحد الشركاء، اشتريتُ جزءاً من أسهمه. كان حمزة يقول دائماً إن ذلك يثبت مدى ثقتي به. وأنا كنتُ أعتقد ذلك أيضاً. حتى قبل ستة أشهر من الزفاف. حين اكتشفتُ عدة أمور. الأول كان أن حمزة استخدم أموالاً من حساب مشترك بيننا ليدفع جزءاً من المصاريف الطبية لندى. دون أن يخبرني. والثاني، أنه كان يدفع إيجار شقتها. والثالث، أنه عينها كـ "مستشارة علاقات عامة" في شركته براتب مبالغ فيه جداً. ندى لم تكن تملك أي خبرة في العلاقات العامة. ولم تكن تعمل حقاً. حين سألتُه، قال لي حمزة: — الأمر مؤقت، هي بحاجة للاستقرار. مرة أخرى. ندى بحاجة. وأنا عليّ أن أتفهّم. في تلك الليلة بدأت أُعدّ لرحيلي. لم أكن أعلم ما إذا كان سيتوفر لدي الشجاعة لفعل ذلك. لهذا اشتريتُ الشقة. ونقلتُ حساباتي الشخصية. وفصلتُ استثماراتي. واستأجرتُ محامياً. وبعتُ بكتمان جزءاً كبيراً من أسهُمي لصندوق استثماري كان يحاول الدخول للشركة منذ أشهر. والعملية تمت يوم الجمعة الماضي. كان حمزة يتابع القراءة. — بعتِ كل شيء لـ "نورث بريدج كابيتال"؟ — كل ما كان يحق لي بيعه قانونياً. — دون أن تخبريني؟ نظرتُ إليه. — تماماً كما كنتَ تدفع فواتير ندى دون أن تخبرني؟ — هذا لا يُقارن! — معك حق. أخذتُ كوب الماء. — أموالي كانت ملكي. شدّ على فكّيه. كان الصندوق قد حاول شراء حصة في الشركة لِما يقارب العام. وكان حمزة يرفض لأنه يخشى فقدان السيطرة في مجلس الإدارة. أسهمي، مضافة إلى أسهم مستثمر آخر، كانت كفيلة بتغيير ميزان القوى. هذا لا يعني أن حمزة سيفقد الشركة تلقائياً. لكنه لم يعد يستطيع اتخاذ القرارات وكأنها مملكة خاصة به. بدأت أم حمزة تقرأ من فوق كتفه. — كم من المال استلمتِ؟ لم أُجب. اتسعت عيناها. — سارة، كيف استطعتِ فعل هذا به؟ — كان استثماراً. — هذه الشركة هي مستقبل ابني! — إذاً كان عليه أن يديرها بشكل أفضل. رمى حمزة الملف على الطاولة. — هل كنتِ تخططين لتركي منذ أشهر؟ — كنتُ أستعد منذ أشهر لعلّي أفهم أخيراً أن عليّ فعل ذلك. أسكته ذلك. نظر إليّ طويلاً. — واليوم قررتِ فعل ذلك لأن ندى جلست في سيارة؟ — لا. هززتُ رأسي. — اليوم قررتُ فعل ذلك لأنني حين طلبتُ منك بنظراتي، وللمرة الأخيرة، أن تختارني… لم تفهم حتى أنني كنتُ أعطيكَ فرصة أخيرة. فتح حمزة فمه. لم تخرج منه أي كلمة. أما أم حمزة، فكان لديها الكثير لتقوله. — العلاقات فيها مشاكل، والزواج يتطلب تضحيات! لا يمكنكِ رمي اثني عشر عاماً في القمامة بسبب الغيرة. التفتُّ إليها. — تضحيات مَن؟ — كليكما. — أعطيني مثالاً واحداً على شيء ضحى به حمزة من أجلي. صمت. — مثالاً واحداً فقط. ضغظت أم حمزة على شفتيها. — لن أشارك في هذا الاستجواب الفارغ. — هذا ما توقعته. مشى حمزة نحوي. — سارة، يمكننا إصلاح هذا. — لا. — اسمعيني. — استمعتُ إليك اثني عشر عاماً. — أنا وندى لا يوجد بيننا شيء. — لا يهمني. — كيف لا يهمكِ؟! — لأنك حتى لو لم تقبّلها يوماً، وحتى لو لم تنم معها، وحتى لو لم تكن بينكما علاقة جسدية… فقد أعطيتها شيئاً كان يجب أن تحميه داخل علاقتنا. كان صوتی لا يزال هادئاً. — الأولوية. وقف حمزة بلا حراك. — كلما اتصلت هي، كنتَ تركض. كلما تتألم هي، كنتُ أنا أختفي. كلما تعارضت احتياجاتنا، كنتَ تقرر أنني أستطيع الانتظار. اقتربتُ منه. — اليوم كان عقد قراننا حرفياً يا حمزة. أشرتُ نحو اللاشيء، وكأنني لا أزال أرى موكب السيارات. — ومع ذلك استطعتَ أن تجعلها هي الشخص الأهم في هذا اليوم. لم يرد. — لذا لا، تابعتُ قائلة: لم أعد بحاجة لمعرفة ما إذا كنتَ قد خنتني جسدياً. بالنسبة لي، كنا ثلاثة أشخاص في هذه العلاقة منذ سنوات. أخذت أم حمزة حقيبتها. — هيا بنا يا حمزة. حين تهدأ ستأتي زاحفة لتترجى. نظرتُ إليها. — قبل أن تخرجي، اتركي المفاتيح. توقفت. — ماذا؟ — مفاتيح بيتي القديم. ذلك البيت كان باسمي. اشترَيته قبل الخطوبة. وعاش فيه حمزة معي لخمس سنوات. وكانت لدى أمه نسخة "للظروف الطارئة". مددتُ يدي. احمرّ وجهها. — هذا بيت ابني! — لا. واصلتُ مدّ يدي. — هو ملكي. أغلق حمزة عينيه. — أمي. — لا! — أمي، أعطيها المفاتيح. بدت أم حمزة على وشك الانفجار. في النهاية أخرجت ميدالية المفاتيح وألقتها على الطاولة. — ستندمين. لم أرد. وقف حمزة لثوانٍ أخر عند الباب. — هل هذا قرار نهائي؟ — نعم. — بعد اثني عشر عاماً؟ — تماماً بسبب هذه السنوات الاثنتي عشرة. خرج. أغلقتُ الباب. وحينها فقط سمحتُ لنفسي بالبكاء. ليس على خسارة حمزة. بل على نسختي القديمة التي قضت أكثر من عقد وهي مقتنعة بأن الحب يعني التحمّل. في الصباح التالي، كان هاتفي مليئاً بالرسائل. قصة الزفاف كانت قد انتشرت بالفعل بين العائلة والأصدقاء. ولكن بالطبع، انتشرت رواية مختلفة تماماً. وفقاً لبعض المعارف، أنا "هربتُ من زفافي بسبب الغيرة". ووفقاً لآخرين، أُصبتُ "بانهيار عاطفي". حتى إن أحدهم كتب لي: ندى أُغمي عليها بعد أن علمت بالخبر. هل أنتِ سعيدة الآن؟ لم أُجب. عند الساعة الحادية عشرة، وصلت صديقتي مريم ومعها قهوة وطعام. حين فتحتُ الباب ورأتني أرتدي قميصاً واسعاً، أطلقت زفيراً. — الحمد لله. — ماذا كنتِ تتخيلين؟ — لا أعلم، أن أجدكِ تبكين على الأرض وتحتضنين الفستان! — الفستان في الصندوق. — سليماً؟ — نوعاً ما. أريتها الجزء الذي قصصته. أطلقت مريم ضحكة مدوية كادت تسكب بسببها القهوة. — هذا أصح تصرف رأيتكِ تفعلينه منذ سنوات! جلسنا. ثم تغيرت تعابير وجهها. — هناك شيء يجب أن ترَيه. أخرجت هاتفها. كانت ندى قد نشرت "ستوري" على مواقع التواصل في الليلة السابقة. خلفية سوداء. وكلمات بيضاء: "لم أكن أريد يوماً أن أكون سبباً في ألم أحد. بعض الأشخاص يخلطون بين صداقة العمر وشيء غير موجود. أتمنى أن نتمكن جميعاً من المسامحة يوماً ما." وانتهى المنشور بقُلب مكسور. بدت مريم مستاءة. — إنها تجعل الأمر يبدو وكأنكِ هاجمتها! — دعيها. — ألن تردي؟ — لا. — سارة… — لسنوات تنافستُ معها دون أن أعترف أنني في منافسة. إذا رددتُ الآن، سأستمر في لعب لعبتها. نظرت إليّ مريم. — لقد تغيرتِ. — لا. أخذتُ القهوة. — أعتقد أنني فقط تعبتُ. بعد ساعتين تلقيتُ مكالمة من رقم غير معروف. كان طارق، أحد الشركاء الأصليين مع حمزة. — سارة، أعتذر لإزعاجكِ. — ماذا هناك؟ — لدينا اجتماع طارئ لمجلس الإدارة غداً. عرفتُ السبب فوراً. — "نورث بريدج"؟ — نعم. ساد صمت. — حمزة غاضب جداً. — أتخيل ذلك. — يقول إنكِ بعتِ أسهمكِ للانتقام. — بعتُ أسهُمي قبل الزفاف. صمت طارق. — قبل؟ — الصفقة أُغلقت يوم الجمعة. — إذاً… — القرار لم تكن له أي علاقة بما حدث أصلًا. لم يكن ذلك صحيحاً تماماً. كانت له علاقة. لكنه كان قراراً يبنى منذ أشهر. تنهد طارق. — هناك شيء آخر. — أخبرني. — راجعنا بعض المصاريف بعد أن طلب صندوق "نورث بريدج" الاطلاع على البيانات المالية. اعتدلتُ في جلستي. — ماذا وجدتم؟ — مدفوعات. شعرتُ بشعور سيئ. — لندى؟ — من بين آخرين. تحدث طارق بصوت أخفض: — عقدها كمستشارة لم يمر عبر موافقة مجلس الإدارة. — كنتُ أعلم ذلك. — لكن يبدو أن هناك المزيد. ساد توقف. — حمزة اعتمد تعويضات عن سفر، وعشاءات، ومشتريات، وعلاجات طبية كمصاريف للشركة. أغلقتُ عينيّ. — كم المبلغ؟ ذكر طارق الرقم. كان الأمر أسوأ بكثير مما توقعت. — هل هذا غير قانوني؟ — محامونا يراجعون الأمر. نظرتُ من النافذة. لأشهر كنتُ أظن أن حمزة يتصرف بعدم مسؤولية فقط بسبب ندى. الآن بدأت أفهم أنه ربما تجاوز خطوطاً أكثر خطورة بكثير. — سارة، قال طارق: صندوق "نورث بريدج" سيطلب غالباً تعليق مهام حمزة مؤقتاً حتى تنتهي المراجعة المالية. وها هي. النتيجة التي لم يتوقعها أحد. ولا حتى أنا. — فهمت. — أردتُ أن تعرفي قبل أن يلقي باللوم عليكِ. كدتُ أبتسم. — سيلومني على أي حال. وفعل. في الليلة نفسها. ظهر حمزة مجدداً. هذه المرة بمفرده. لم أفتح له. تحدثنا عبر الإنتركم. — سارة، افتحي! — لا. — بسببيك يريدون إخراجي من شركتي! — إذاً تحدث مع مجلس إدارتك. — أنتِ بعتِ الأسهم لهم! — وأنتَ اعتمدتَ تلك المصاريف. صمت. — هل اتصل بكِ طارق؟ لم أُجب. — سارة، اسمعي. أستطيع الشرح. — اشرح للمراجعين الماليين. — ندى كانت مريضة! تلك الجملة. مرة أخرى. ضحكتُ. لم أستطع تمالك نفسي. — ما المضحك؟ — لا شيء. استندتُ على الجدار. — فقط أدركتُ للتو أنك غالباً ستستخدم هذه الجملة حتى سن الثمانين. — أنتِ لا تعرفين ما مرت به. — وأنتَ لم تعرف أبداً ما كنتُ أَمُرّ به. سكت. — اذهب يا حمزة. — لن أضيع اثني عشر عاماً هكذا. — لقد أضعتها بالفعل. أغلقتُ الإنتركم. خلال الأسبوعين التاليين حدثت ثلاثة أمور. الأول هو أن الشركة أوقفت حمزة مؤقتاً عن عمله كمدير تنفيذي لحين إجراء مراجعة داخلية. والثاني هو أن ندى اختفت من مواقع التواصل. والثالث هو أنني تلقيتُ بريداً إلكترونياً منها. وكان العنوان: نحتاج إلى الحديث. كنتُ على وشك حذفه. لكن شيئاً ما جعلني أفتحه. قالت ندى إن حمزة يلومها على كل شيء. وأنه توقف عن دفع إيجار شقتها. وأن الشركة ألغت عقدها. وأنها تريد أن تخبرني "الحقيقة". لم أكن أعلم أي حقيقة قد تهمني. ومع ذلك وافقتُ على مقابلتها. ليس من أجل حمزة. بل من أجلي. التقينا في مقهى بعيد عن وسط المدينة. وصلت ندى متاخرة عشر دقائق. لم تعد تبدو المرأة المنتصرة التي رأيتها بجوار الرولز رويس. بلا فستان أبيض. بلا مكياج مثالي. وبلا حمزة خلفها يحميها من الهواء. جلست أمامي. — شكراً لمجيئكِ. — لديكِ عشرون دقيقة. خفضت بصرها. — أعلم أنكِ تكرهينني. — لا. بدا أن ذلك فاجأها. — لا؟ — لأكرهكِ يجب أن أظل طرفاً في تلك القصة. ضغطت بأصابعها حول كأستها. — حمزة يقول إنكِ دمرتِ حياته. — حمزة يقول أشياء كثيرة. — إنه متغير. — ليس أمري. تنفسَت ندى بعمق. — أريد الاعتذار منكِ. انتظرتُ. — لفترة طويلة… كان يعجبني الشعور بأنه يختارني أنا. على الأقل كانت لديه الشجاعة لقولها مباشرة. — كنتُ أعلم ذلك بالفعل. اغرورقت عيناها بالدموع. — ليس لأنني أردتُ أن أكون معه. — هذا يجعل الأمر أسوأ يا ندى. رفعت رأسها. — لماذا؟ — لأنكِ لو كنتِ حالمة به أو مغرمة، لكان هناك تفسير على الأقل. لكنكِ فقط أردتِ إثبات أنكِ تستطيعين الاتصال به وجعله يتركني. لم ترد. — ذكرى زواجنا. الرحلة. مستشفى والدي. حفلة خطوبتنا. كم مرة كنتِ مريضة بحق؟ شحب وجه ندى. — أنا لدي مشكلة في القلب. — لم أسألكِ عن ذلك. صمت. — كم مرة؟ ارتجفت شفتاها. — بعض المرات… بالغتُ. شعرتُ بشعور غريب. لسنوات تخيلتُ أن سماع اعتراف كهذا سيمزقني. لم يحدث ذلك. فقط أكد ما كنتُ أعرفه بالفعل. — ويوم زفافي؟ خفضت ندى بصرها. كان ذلك كافياً. — لم تكوني مريضة. — كنتُ متوترة. ضحكتُ بلا جوهر. — بالطبع. — حمزة قال لي إنه بعد الزواج سيتغير كل شيء. راقبتُها. — ما الذي سيتغير؟ — قال إنه سيضع حدوداً. وأنكِ زوجته وأنه يريد تكوين عائلة. لأول مرة شعرتُ بالفضول. تابعت ندى: — أنا… لم أرد خسارته. — لذا ارتديتِ الأبيض. لم ترد. — وقلتِ إنكِ لستِ بخير. — نعم. — هل كنتِ تتوقعين أن يلتغي الزفاف؟ امتلأت عيناها بالدموع. — لا أعلم. لكنني كنتُ أعلم. هي كانت تعلم. ربما لم تصغها بصوت عالٍ من قبل. لكنها كانت تعلم. — حين وضعكِ في السيارة الرئيسية، سألتُها: ما الذي شعرتِ به؟ بدأت ندى تبكي. — أنه لا يزال يختارني. وها هي. الحقيقة الأكثر بساطة. والأكثر قسوة. لم يكن خطأً. لم يكن سذاجة. كانت منافسة. ولسنوات سمح حمزة بوجود هذه المنافسة. وقفتُ. وقفت ندى أيضاً. — سارة، انتظري. — انتهينا. — ألن تقولي شيئاً؟ نظرتُ إليها. — شكراً لكِ. عقدت حاجبَيها. — لماذا؟ — لأنني لفترة طويلة ظننتُ أنني بحاجة لأن يعترف حمزة بما فعله لأغلق هذه الصفحة. أخذتُ حقيبتي. — أدركتُ للتو أنني لستُ بحاجة لذلك. بعد شهر، أُقيل حمزة رسمياً من منصبه كمدير تنفيذي. لم يخسر كل أسهمه ولم يفلس كما بالغ البعض لاحقاً. الحياة الواقعية نادراً ما تسير هكذا. لكنه خسر السيطرة على الشركة التي كان يعاملها كامتداد لنفسه. واضطر لإعادة جزء من بعض المصاريف وقبول شروط فرضها مجلس الإدارة. وتولى طارق المنصب بشكل مؤقت. أنا لم أتدخل. وصندوق "نورث بريدج" لم يكن بحاجة لتدخلي أيضاً. فقط راقبتُ من بعيد كيف أن القرارات التي اتخذها حمزة لسنوات وصلت أخيراً إلى محطتها الأخيرة. اتصلت بي أم حمزة عدة مرات. لم أرد أبداً. حتى تركت في يوم ما رسالة صوتية: — حمزة يتعذب. إن كنتِ أحببته يوماً، فعليكِ مساعدته. استمعتُ للرسالة مرتين. ثم حذفتُها. إن كنتِ أحببته يوماً. يا لها من جملة عجيبة. لقد أحببته كثيراً جداً. وتلك كانت المشكلة تحديداً. أحببتُ لدرجة أنني لسنوات خلطتُ بين التفهّم والتخلي عن حقوقي. بعد ثلاثة أشهر من الزفاف المُلغى، عدتُ إلى البيت القديم. كان حمزة قد انتقل بالفعل. وحلينا كل شيء عبر المحامين. دخلتُ وحدي. كان البيت شبه فارغ. على جدار الصالة كانت هناك علامة مستطيلة فاتحة اللون حيث كانت تعلق صورتنا. وقفتُ أتأملها. في تلك الصورة كنا في الرابعة والعشرين. كنا شباباً. سعداء. أو على الأقل أنا كنتُ كذلك. لم أرد مسح تلك السنوات. لم يكن كل شيء كذباً. حمزة أحبني على طريقته. وأنا أيضاً كنتُ سعيدة مرات كثيرة. لكن محبة شخص ما لا تجعل العلاقة مكاناً آمناً تلقائياً. والذكريات الجيدة لا تجبرك على قبول مستقبل سيئ. صعدتُ إلى غرفة النوم. في أسفل الخزانة وجدتُ صندوقاً. بداخله صور، وتذاكر حفلات، ورسائل، وتذاكر طيران. اثنا عشر عاماً مضغوطة في كرتون. جلستُ على الأرض. وهذه المرة بكيتُ حقاً. بكيتُ على الفتاة ذات العشرين عاماً التي آمنت بأن الصبر سَيُكافأ دائماً. وعلى المرأة ذات السبعة والعشرين التي قضت ليلتها وحدها في المستشفى بينما يواسي خطيبها امرأة أخرى. وعلى العروس ذات الثلاثين التي ابتسمت حين قاطعت ندى حفلة خطوبتها. وأخيراً على العروس التي رأت امرأة أخرى تصعد سيارتها وقالت: "حسناً." بقيتُ هناك ما يقارب الساعة. ثم أغلقتُ الصندوق. لم أرمِه. أخذته إلى المستودع. الماضي لا يحتاج للاندحار أو الاختفاء. فقط عليه ألا يظل محتلاً للصالة الرئيسية في حياتي. بعد ستة أشهر، تلقيتُ رسالة من حمزة. لم أكن قد حظرته. ربما لأنني لم أعد أهتم بتلقي أي شيء منه. كتب فيها: اليوم فهمتُ شيئاً قلتِه لي في تلك الليلة. لم أُجب. وصلت رسالة أخرى: كنتُ أظنكِ قوية دائماً، لذا ظننتُ أن بإمكانكِ تحمّل المزيد. نظرتُ إلى الشاشة. ثم ظهرت رسالة ثالثة: لم أكن أظن أبداً أن إجعالكِ تنتظرين كل تلك المرات كان يعني أنني أعلمكِ ما هو مكانكِ في حياتي. لأول مرة منذ الزفاف، شعرتُ بالحزن من أجله. ليس اشتياقاً. ولا حنيناً. بل حزناً. لأنه ربما فهم أخيراً. لكن بعض الحقائق تصل متأخرة بعد أن تفقد قدرتها على إنقاذ أي شيء. كتب: أنا آسف. هتان الكلمتان اللتان انتظرتهما لسنوات. نظرتُ إليهما طويلاً. ثم أجبْتُ: أتمنى أن تكون أفضل مع الشخص القادم يوماً ما. تأخر حمزة في الرد. ألا توجد أي فرصة حقاً؟ نظرتُ حولي. كنتُ جالسة في شرفة شقتي. كانت هناك نباتات جديدة. وطاولة صغيرة. وكأس عصير. وموسيقى هادئة من الداخل. مريم ستصل بعد نصف ساعة لنذهب للعشاء. حياتي كانت هادئة. وخفيفة بشكل غريب. فأجبتُ: لا. لم تصل رسائل أخرى. بعد عام من ذلك الزفاف الذي لم يحدث، سألتني أمي إن كنتُ أريد فعل شيء خاص. — يمكننا السفر، قالت: لا أريدكِ أن تقضي اليوم في التذكر. ابتسمتُ. — بالعكس، أريد تذكره تحديداً. بدت قلقة. — لماذا؟ — لأنه كان أحد أفضل أيام حياتي. نظرت إليّ أمي وكأنني فقدتُ عقلي. ضحكتُ. — ليس بسبب الزفاف. فكرتُ في سيارة التويوتا تلك. وفي رائحة السجائر. وفي السائق وهو ينظر إليّ عبر المرآة. وفي اللحظة التامة التي نطقتُ فيها بتلك الكلمات: "لن نذهب إلى الفندق." كنتُ أظن أنني أهرب من زفافي. في الحقيقة، كنتُ أعود إلى نفسي. في ذلك أخذتُ الصندوق الذي حفظتُ فيه الفستان. فتحته. الجزء السفلي لا يزال مقصوصاً بشكل غير منتظم. مررتُ أصابعي على القماش. وابتسمتُ. لم أشعر بألم. ثم سمعتُ الجرس. كانت مريم. — جاهزة؟ — نعم. — ماذا تفعلين بهذا؟ نظرت إلى الفستان. — كنتُ أفكر في التبرع به. رفعت مريم حواجبها. — فستان مقصوص؟ — الجزء العلوي منه لا يزال مثالياً. — هذا يشبهكِ جداً. — ماذا تقصدين؟ — تحويل الكارثة إلى شيء مفيد. دفعتها برفق نحو الباب. — هيا بنا. قبل أن أخرج، نظرتُ للمرة الأخيرة إلى الفستان. لقد ظننتُ لسنوات طويلة أن أهم لحظة في الزفاف هي تلك التي تمشي فيها المرأة نحو الرجل الذي اختارته. الآن أعرف أن الأمر ليس كذلك. أحياناً، أهم لحظة هي تلك التي تفهم فيها أن الرجل الذي اختارته لم يتعلم أبداً كيف يختارها هي. وحينها تكون أمام خيارين: إما أن تبقي. أن تقبلي السيارة الأخيرة. أن تبتسمي بينما تأخذ امرأة أخرى مقعدكِ. أن تقضي بقية حياتكِ في الاستماع لـ "هذه المرة فقط". أو أن تصعدي السيارة. وتغلقي الباب. وتنظري إلى السائق. وتغيري الاتجاه. أنا اخترتُ الخيار الثاني. لأنني في ذلك اليوم خسرتُ خطيباً، وزفافاً، واثني عشر عاماً من الخطط. لكنني استرددتُ شيئاً كنتُ أفرط فيه تدريجياً. كرامتي. ومنذ ذلك الحين فهمتُ حقيقة لم أنسَها أبداً: إذا كان هناك من يجبركِ باستمرار على إثبات حبكِ من خلال تحمّل اختياره للآخرين أولاً… فهذا ليس حباً يحتاج إلى الصبر. بل هو إشارة إلى أن الوقت قد حان لتختاري نفسكِ أنتِ. النهاية خاص لصفحة روايات وحكايات محمد نور و وردة احمد