المليونير المقعد حكايات ميرا
“إذا كنت تقرأ هذه الكلمات يا أدهم، فهذا يعني أنني لم أعد موجودًا لأقولها بنفسي.”
ساد الصمت في الغرفة.
حتى نور جلست دون أن تنطق بكلمة.
قلب أدهم الصفحة.
وجد تاريخًا يعود إلى قبل الحادث بشهرين.
بدأ يقرأ بصوت مسموع:
“اليوم أخبرني الطبيب أن إصابة قلبي أخطر مما كنت أظن. لم أخبر أحدًا، لا زوجتي ولا ابني. كنت أخشى أن يعيش أدهم وهو يرى والده يذبل أمام عينيه.”
نظر أدهم إلى نور.
— يعني… بابا كان مريض؟
هزت رأسها.
— مرض في القلب، لكنه أخفاه عن الجميع.
واصل القراءة.
“لو حدث لي شيء، أخشى أن يحمل أدهم نفسه الذنب. أعرفه جيدًا… سيجلد نفسه حتى لو لم يكن مخطئًا.”
بدأت دموع أدهم تنزل على صفحات المفكرة.
قالت ندى وهي تمسك يده:
— كفاية لو تعبت.
هز رأسه.
— لا… لازم أعرف كل حاجة.
في آخر المفكرة…
وجد ظرفًا صغيرًا ملتصقًا بالصفحة الأخيرة.
فتح الظرف.
كان بداخله مفتاح آخر.
لكن هذه المرة…
مكتوب عليه:
“مكتب الشركة القديم.”
تعجب عمر.
— لسه فيه مكان مقفول؟
ابتسمت نور.
— والدك كان عنده مكتب صغير في أول شركة بدأها، قبل ما يبقى مليونير.
محدش دخله من يوم وفاته.
في اليوم التالي…
وصلوا إلى المبنى القديم.
كان مهجورًا منذ سنوات.
فتح أدهم الباب بالمفتاح.
امتلأ المكان برائحة الخشب والغبار.
كل شيء بقي كما هو.
المكتب…
الكرسي…
حتى كوب القهوة اليابس ما زال في مكانه.
اقترب أدهم من المكتب.
فتح الدرج الأخير.
وجد صندوقًا معدنيًا صغيرًا.
داخله ساعة اليد التي كان والده يرتديها دائمًا.
وعليها ورقة مكتوب فيها:
“لا تقيس نجاحك بما تملكه… بل بمن بقي بجانبك عندما لم يعد عندك شيء.”
أغلق أدهم عينيه.
ثم ابتسم.
وقال بهدوء:
— فهمت الدرس يا بابا.
وبينما كانوا يستعدون للمغادرة…
لاحظ عمر أن إحدى ألواح الأرضية تتحرك قليلًا.
انحنى ورفعها.
فوجد صندوقًا خشبيًا صغيرًا.
فتحه بحذر.
كان بداخله…
ألبوم صور كامل.
صور لأدهم وهو طفل، لم يرها من قبل.
وصورة تجمع والده ووالدته وهما يضحكان على شاطئ البحر.
وفي آخر الألبوم…
رسالة قصيرة بخط والدته:
“لو وصلت إلى هنا يا أدهم… فأرجو أن تعيش سعيدًا. هذا كان حلمنا الوحيد.”
لم يتمالك نفسه.
احتضن الألبوم إلى صدره.
وقالت ندى وهي تنظر إليه:
— أظن… رحلتك مع الماضي انتهت أخيرًا.
ابتسم أدهم، ونظر إلى السماء من نافذة المكتب القديم.
