الزعيم بقلم ميرا احمد
عيناها امتلأتا بالدموع.
لكنها لم تتوقف.
عمر لاحظ.
ولأول مرة منذ سنوات، ظهر على وجهه شيء يشبه الابتسامة.
همس:
“أهو.”
سارة بصت له وهي بتتحرك.
“أهو إيه؟”
“رجعتي.”
“رجعت فين؟”
“لنفسك.”
اتسعت عيناها.
وفي اللحظة نفسها، حصل خطأ.
كعب حذائها علق في طرف السجادة.
جسمها مال للخلف.
صرخت امرأة.
لكن عمر أمسكها قبل أن تقع.
يده ثبتت خصرها.
سارة كانت بين ذراعيه للحظة.
القاعة كلها حبست أنفاسها.
عمر بص في عينيها.
“وقعتِ؟”
هزت راسها بسرعة.
“لأ.”
“متأكدة؟”
“آه.”
ابتسم.
“يبقى نكمل.”
وعاد بها إلى الرقصة.
لكن فؤاد بكري لم يكن ينظر إليهما.
كان ينظر إلى رجل يقف خلف الأوركسترا.
رجل في الخمسينات، يرتدي بدلة رمادية.
وعندما التقت عيناه بعيني فؤاد…
هز رأسه ببطء.
كأنه يؤكد شيئًا.
وبعد أقل من دقيقة، اهتز هاتف عمر في جيبه.
مرة.
ثم مرة ثانية.
ثم ثالثة.
عمر تجاهله.
لكن في المرة الرابعة، شعر سارة بتوتر يمر في يده.
“في حاجة؟” همست.
“كملي.”
“عمر…”
“كملي يا سارة.”
كان صوته مختلفًا.
لم يعد صوت الرجل الهادئ الذي دعاها للرقص.
كان صوت الرجل الذي جعل رجالًا أقوياء يسكتون بمجرد دخوله غرفة.
سارة حاولت التركيز.
لكنها لمحت شاشة هاتفه عندما تحركت يده.
رسالة واحدة ظهرت:
“عرفناها.”
ثم رسالة ثانية:
“دي بنت محمود محمود السالمي.”
ثم الثالثة:
“لو هي فعلًا بنته… يبقى عندنا مشكلة.”
سارة لم ترَ الرسائل كلها.
لكنها رأت الاسم.
محمود السالمي.
والدم اتجمد في عروق عمر.
لأن محمود السالمي لم يكن مجرد ميكانيكي.
كان الرجل الذي مات في حادثة سيارة قبل اثني عشر عامًا.
أو هكذا كان الجميع يعتقد.
أما عمر…
فكان يعرف شيئًا لم تعرفه سارة طوال حياتها.
أبوه كان قد ذكر اسم محمود السالمي في آخر ليلة عاشها.
وقال له جملة واحدة:
“لو حصل لي حاجة… دور على بنته.”
عمر لم يفهم وقتها لماذا.
